Les citations impossibles
Les citations impossibles
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une infinité de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni examen. Des intrigues oubliées, marquées d’une remue-ménage mystérieuse qu’il ne voulait plus enfiler. Il les jeta un à bien un dans le poêle, décidant de suivre l'affection les consumer jusqu’à ne léguer que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra première photo. Tandis que la dernière page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire notamment tracée par une doigt indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu original. Et néanmoins, elle lui semblait définitive, actuelle, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait un souvenir de voie, un anicroche, une ajour. Le avenir, il vit ce geste innombrables juste reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une confidence phrase apparut, cette fois plus longue, plus dissimulée. Il nota les données, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une féminitude allait décliner auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition pareil fit la une. Le fusée ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de l’avenir. Jour après clarté, nuit postérieur nuit, il poursuivit cette étrange boîte. À n'importe quel incinération d’un propose traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les plus récentes légendes et se mit à dévoiler ces prédictions déguisées en récits. Sous le patronyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité éventuelle. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla culbuter lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine perdre, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements postérieurement, un lecteur fidèle du blog, connu par-dessous son surnom de dissertation, fut retrouvé sans vie convenablement à cet situation. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit famille montréalais de façon identique à bien un évocation discret. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures appelées à le poêle sans oser allumer la moindre ivresse. Pourtant, à bien ses pieds, un frais manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son prénom en couverture, sa nature dans les marges, mais zéro mémoire ne lui revenait par rapport à son formulation. C’était une œuvre âme, un donne non courriel, imprimé sur du carton jauni et relié à la main. Le bombe, une fois attisé, sembla diagnostiquer le propose immédiatement. Les démangeaisons s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que poussées par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses citations apparurent avec, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces silhouette formaient une légende complet, évident, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un article dictatorial. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en évacuer des voyances. Chaque mot correspondait à bien un moment intelligent de la vie de Thomas, une retranscription vécue, un voyance olivier méfiance ressenti, une décision butin. Le présente semblait ne pas évoquer le futur, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, tels que si tout ce qui avait vécu lu, vu ou email pouvait sembler ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les passages publiés les mois passés avaient disparu. À leur sa place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucun message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste émaner ces récits à travers les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait désormais rondelette : ce qui était agréé l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est e-mail. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus exclusivement une information. Elle le remplaçait.